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长了点面子。
街道上没人，这是星期日将近中午的时分，天热极了。童车叽叽嘎嘎的，发出刺耳的声音。巴伯尔没穿鞋，人行道灼痛了他的脚。绿橡树叶在地面投下凉快的阴影，但这是假相，那根本就不能称其为树荫。
“坐到车里，”她对巴伯尔说，“让拉尔夫坐你腿上。”
“没事，我可以走。”
长长的夏季令巴伯尔经常腹绞痛。他光着上身，肋骨尖尖的，很白。阳光没有把他晒黑，反而显得更加苍白，小小的乳头在胸脯上像蓝色的葡萄干。
“没关系，我可以推你，”米克说，“上来吧。”
“好。”
米克慢慢地拖着童车，因为她一点儿也不急着回家。她开始和孩子们聊天。不过更像是自言自语。
“真奇怪——最近我一直做那些梦。好像我在游泳。但不是在水里游，我伸出手，在一大群人里划着。这人群比星期六下午克瑞西斯商店里的人还要多上一百倍。这是世界上最大的一群人。有时我在人群里叫喊、游泳，不管游到哪，就把所有的人撞倒——有时我在地上，人们踏遍我的全身，我的肠子渗在人行道上。我想这不只是普通的梦吧，是噩梦——”
星期天，房子里总有很多人，因为房客们有客人来。报纸哗哗作响，雪茄烟味，楼梯上的脚步声。
“有些事情你就是不想让别人知道。不是因为它们是坏事，你就是想让它们成为秘密。有那么两三件事，即使是你们，我也不会说的。”
到拐角处巴伯尔下了车，帮她把童车从马路牙子上抬下去，又抬到下一个人行道上。
“可是为了一样东西我可以放弃一切。那就是钢琴。如果我们有一架钢琴，每天晚上我都会练习，学习世界上每首曲子。这是我最想要的东西。”
他们已经走到自己家所在的街区了。他们的房子就在几户人家之外。它是小镇整个北区最大的房子之一——三层楼高。可是他们家有十四口人。真正的凯利家族可没那么多人——但房客们每人花五块钱包食宿，所以你可以把他们也算进去。不能算辛格先生，因为他只是租了一个房间而已，一个人弄得整整洁洁。
房子很窄，许多年没刷过了。它看起来不足以支撑三层楼。一边已经下陷了。
米克把拴住拉尔夫的东西松开，从车上抱起他。她快速地穿过门厅，从眼角望见起居室里全是房客。她的爸爸也在。她的妈妈应该在厨房。他们都聚在那儿等着开饭。
她走进自家人住的三个房间的第一间屋子，把拉尔夫放在父母的床上，给了他一串珠子玩。从隔壁屋子紧闭的门里传出说话声，她决定进去看看。
海泽尔和埃塔看见她，不说话了。埃塔坐在窗边的椅子上，用红色的指甲油涂指甲。她在做头，头发被钢卷固定着；她的下巴底下冒出了一个小疹子，上面敷着一小块白色的面霜。海泽尔像往常一样，懒懒地倒在床上。
“你们在唠叨啥？”
“关你屁事，”埃塔说，“你就闭嘴吧，离我们远点。”
“这也是我的房间，我有权待在这里，和你们一样。”米克昂首阔步地从房间的一角走到另一角，直到走了个遍。“我可不想挑起战斗。我要的只是我自己的权利。”
米克用手掌心向后捋了捋蓬松的刘海。这是她的习惯动作，以至于额头前出现了一小绺翘着的头发。她吸了吸鼻子，对镜子做鬼脸。然后又开始在屋子里走动。
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心是孤独的猎手 第一章3（4）
海泽尔和埃塔作为姐姐，还算过得去。可埃塔那家伙，大脑简直是进了水。她想的都是电影明星和演戏。有一次她写信给珍妮特·麦唐纳，收到了一封打字机打的回信，说如果她去好莱坞的话，可以去找她，在她的游泳池里游泳。从那以后，游泳池这个念头一直折磨着她。她整天想着攒一笔车费去好莱坞，找一个秘书的工作，和珍妮特·麦唐纳成为好哥们，自己也能去演电影。
她天天打扮个不停。这很要命。埃塔不像海泽尔那样天生丽质。关键是她没有下巴。她会使劲拉腭部，按照电影手册做很多下巴运动。她总是对着镜子看自己的侧影，想把嘴摆成一个合适的姿势。但这没用。有时候埃塔会用双手捂住脸，因为这个在夜里哭泣。
海泽尔十足的懒。她长得好看，但脑子一团糨糊。她十八岁，是家里除了比尔最大的孩子。也许这就是问题所在。每样东西，她得到的总是新的和最大的一份——第一个试穿新衣服、分到大餐或奖励中最多的一份。海泽尔从来不用去争夺什么，她是温柔的。
“你打算这一天就在屋子里踏来踏去吗？看你穿那些傻小子的衣服，真让我恶心。应该有人治治你，米克·凯利，让你乖一点。”埃塔说。
“闭嘴，”米克说，“我穿短裤，是不想捡你的旧衣服。我不要像你们一样，也不想穿得和你们一样。绝不。所以我要穿短裤。我天天都盼着自己是个男孩，真希望我能搬到比尔的屋里。”
米克爬到床底下，拖出一个大大的帽盒。她抱着它走到门口时，后面传来两个姐姐的喊声：“上帝，总算走了！”
比尔的房间是全家人里最好的。像一个小窝——完全属于他自己——除了巴伯尔。墙上钉着比尔从杂志上剪下的画片，多数都是漂亮女人的脸；另一角钉着米克去年在免费艺术课上画的画。房间里只有一张床和一个桌子。
比尔趴在桌子边，正在读一本《大众机械》。她走到他的背后，胳膊绕住他的肩膀。“嗨，你这个大混蛋。”
他没像以前那样和她扭打在一起。“嗨。”他说，微微晃了晃肩。
“我在这待一会儿，不会影响你吧？”
“当然不会——你想待就待吧。”
米克跪在地上，解开盒子上的绳子。她的手在盒盖边上徘徊，因为某种原因，她犹豫要不要打开它。
“我一直在想——这盒子，我都干了什么，”她说，“也许它行，也许不行。”
比尔还在读书。她跪在盒子边，但是没有打开。她的目光飘向比尔，他背对着她。他的一只大脚始终踩在另一只上。鞋破了。有一次，他们的爸爸说所有吃到比尔肚子里的中饭都跑到了脚上，早饭跑到一只耳朵里，晚饭跑到另一只耳朵里。这么说，有点恶毒，比尔为此不快活了一个月，但这种说法很有趣。他长着红焰焰的招风耳；尽管他才中学毕业，却穿十三码的鞋。他站着的时候，一只脚总是藏在另一只后面拖来拖去，试图掩盖他的大脚，这样反而更糟。
米克把盒子打开了几英寸的缝，又马上关上了。她太激动了，不敢看里面的东西。她站起身，在房间里走了一圈，想让自己平静下来。过了几分钟，她在自己的画前停住，那是去年冬天她在政府为孩子们办的免费艺术课上画的。画的是大海上的风暴，一只海鸥被狂风撞击。名字叫“风暴中后背破碎的海鸥”。老师在最初的两三堂课里描述了大海，这就是每个人对大海的认识。班上大多数孩子和她一样，都没有亲眼见过大海。
这是她的第一张画，比尔把它钉在了墙上。其他的画都充满了人。开始她画了不少海洋风暴的画——有一个画着失事的飞机，人们向外跳；另一个则是横穿大西洋的轮船正在沉没，大家推搡着想挤进一个小小的救生艇。
米克走进比尔房间里的储藏室，拿出她在艺术课上画的其他几张画——一些铅笔画、水墨画和一幅油画。画面上挤满了人。她想象布劳德大街上的一场大火，画下她想象中的场景。火焰是鲜绿和明黄，布瑞农先生的餐馆以及第一国家银行是惟一剩下的楼房。死尸躺在街道上，另一些人在奔跑逃生。一个男人穿着睡衣，一个女士奋力试图拎着一串香蕉带走。另一幅画叫“工厂锅炉房的爆炸”，男人跳窗、奔跑，一群穿工装裤的小孩挤在一起，抱着饭盒，他们是来给爸爸送饭的。油画画的是发生在布劳德大街的小镇集体骚乱。她想不出自己为什么会画这个，而且她也无法给它起一个合适的名字。在画面上，没有大火和风暴，你也看不出任何骚乱的理由。但是这张画面里的人是最多的，也有比其他画面更多的跑动。它是最好的，可她实在想不出最合适的名字，这真是太糟糕了。她的脑海深处模糊地存在着这个名字。
心是孤独的猎手 第一章3（5）
米克把画放回到储藏室的架子上。没有一幅真正好的。人们没有手指，有些胳膊比腿还要长。当然，艺术课挺有趣。她只是将毫无来由想到的东西画了下来——在她的内心，绘画给她的感受和音乐大不一样。没有什么比音乐更好的了。
米克跪在地上，迅速地抬起大帽盒的顶盖。里面是一把破裂的尤克里里四弦琴，配着两根小提琴弦，一根吉它弦和一根班卓琴弦。尤克里里琴背上的裂缝被仔细地用塑胶修补过，中间的圆洞被一片木头盖住。琴马在尾部支撑着琴弦，两边雕着一些声口。米克正在为自己做一把小提琴。她把小提琴放在腿上。她有一种感觉，像是以前从未真正看过它。过去，她用香烟盒和橡皮筋为巴伯尔做过小小的玩具曼陀林，这让她有了一个想法。从那以后，她到处寻找不同的配件，每天进展一点点。她觉得除了没换上自己的脑袋，她已经尽了一切努力。
“比尔，它看上去不像我见过的真正的小提琴。”
他还在读书——“嗯——？”
“它看上去不对头。它就是不——”
这天，她原本打算用螺丝刀拧拧琴轴，为小提琴调音。她突然意识到一切都是无用功，就再也不想看它一眼。她慢慢地一根接一根地扯下琴弦。它们发出的是同样空洞微弱的砰砰声。
“我怎么才能搞到琴弓呢？你确定一定要是马尾巴吗？”
“是啊。”比尔不耐烦地说。
“像细铁丝，或者人的头发，拴在有弹性的棍子上，不行吗？”
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比尔蹉着两只脚，没有回答。
出于愤怒，她的额头上冒汗了。她的声音变得沙哑。“它甚至算不上一只坏提琴。它只是曼陀林和尤克里里琴的杂种。我恨它们。我恨它们——”
比尔转过头。
“它的结果是一团糟。不成。没用。”
“歇歇吧，”比尔说，“你还打算瞎鼓捣那把破尤克里里琴吗？我开始就应该告诉你，你还以为你真能做一把小提琴？那不是你一拍脑袋就能造出来的东西——你得花钱去买。这不是常识嘛。当然啦，我想如果最后你自己能明白，也没啥坏处。”
有时她世界上最恨的人就是比尔。他和过去完全不同。她差点想把小提琴摔到地上，踩它，但她只是粗暴地把它放回到盒子。眼睛里的泪水火辣辣的。她踢了盒子一脚，从房间里跑了出来，没看比尔一眼。
当她躲躲闪闪地穿过门厅去后院时，撞见了她的妈妈。
“你怎么啦？你在这干嘛呢？”
米克想脱身，但她妈妈却拽住了她的胳膊。突然，她用手背擦了擦脸上的泪水。妈妈刚才在厨房，系着围裙，脚上是家穿的便鞋。与往常一样，她看起来心事重重，没时间多问。
“杰克逊先生带他的两个